El colmo de un chino en bicicleta

¿Hay algo que arruine más una película que una trama inverosímil? Cuando el policía bueno entra a la casa del musulmán barbudo y sospechoso y encuentra un Corán señalado en la parte que dice "ojo por ojo, diente por diente", un folleto sobre cómo construir bombas, y un mapa con el lugar a atacar marcado en rojo...."ah, bueno", pensás, y ese es el momento exacto en el que sentís que te están cargando.
La Justicia argentina, siempre tan creativa, inventó a su propio sospechoso de guión perezozo. Resulta que en agosto hubo una serie de incendios intencionales en mueblerías y pinturerías de Capital. Imaginé las posibles tramas: la mafia de las mueblerías había mandado a los muchachos a quemar los negocios rivales para mostrarles quién manda. Algún proveedor al que le no lo dejaron subir el precio se vengaba de sus compradores corporativistas. O, por qué no, un cliente enojado por aquella cama que pagó y no le entregaron se tornó enemigo de los muebleros y protagonizó un raid pirómano sediento de revancha. Está bien, confieso que mis guiones tampoco eran como para hacer la película del año, pero conservaban cierto respeto hacia los espectadores imaginarios. La policía, en cambio, se fue al carajo. El quemador de mueblerías, según ellos, resultó ser un chino de 24 años al que encontraron andando en bicicleta con una botella de nafta, fósforos y una piedra. ¡Faltaba el mapa de las mueblerías quemadas y teníamos la historia más inverosímil de la historia del cine! Hoy le dictaron la falta de mérito. Algún juez se dio cuenta de que la vida imita al arte, pero no es tan berreta.

Patetismos

En el ambiente de la televisión argentina hay una nueva moda. Ver a Susana Giménez, quien para justificar su condición de diva no tiene más remedio que ser excéntrica, cargando a su perrito Jazmín en una cartera cual accesorio, es una cosa. La novedad es que, ahora, cualquier semi ignoto aspirante al jet set vernáculo anda cargando su pichicho de acá para allá. Algunos ocupan un espacio en la cartera de la dama en cuestión; otros tienen, en dos patas, la altura de un humano adulto. Ayer me enteré la máxima: en la sala de maquillaje de doble vida conviven, en dulce montón, el perro gigante del "Manguera" chileno, el perrito de Pamela Díaz y el bebé de Juanita Viale (la nieta de Mirtha Legrand debe tener unos mangos para la niñera, ¿no?). Cuando los actores graban sus escenas, las maquilladoras tienen que hacerse cargo, gratarola por supuesto, de atender a todas las criaturas, rodeadas de pañales sucios y baba de perro, mientras maquillan y peinan a los actores del siguiente turno.
Hoy leo en el Olé una entrevista a Oscar Acosta, ex futbolista de River y Vélez entre otros, cuarentón seguramente. Señas particulares: "disfruta de la noche" (!). Resulta que la ex mujer del hombre se está muriendo de una enfermedad grave en Suiza y, mientras "está atento a su recuperación", Oscarcito anda en su Honda 600 y afirma "el pañuelo en la cabeza me queda bastante bien, ¿no?"
Y yo que pensé que no había nada más patético que llevar el perro a trabajar.....

20 semanas

En unos días habrá elecciones. Los cínicos eternos se pelean por la torta mientras la mayoría apenas puede probar el pan duro. Nosotros vamos como podemos, como siempre, contentos por no ser menos, ansiando poder ser más. La próxima, sí, la próxima. Los afiches dicen unite, encuentro, pueblo, y tengo esa sensación de no poder. Entonces siento que te estás moviendo. Y la historia se detiene.

El viento voló las chapas de la mentira, desnudó los cimientos podridos de un reino donde el soberano es verde, tiene la cara del viejo George y no sabe de piedad. No sólo la basura huele a podrido; la tierra de la libertad no es más que un inmenso basural donde las ratas más grandes viven a placer. Pero los muertos son siempre los mismos, los descalzos, los que gritan frente a los sordos, los que no tienen cómo escapar. Entonces siento que te estás moviendo. Y el viento deja de soplar.

Los sueldos son una burla, el queso es para gerentes, ya no alcanza con las 8 o las 10 horas. Los hospitales son una caldera, los docentes están en asamblea, la calle es un polvorín y en cualquier momento alguien va a prender la mecha. Repartir la riqueza, recuperar la dignidad, canasta básica para todos, piqueteros carajo, por Kosteki y Santillán. Entonces siento que te estás moviendo. Y las agujas ya no giran.

En un rato voy a escribir esas líneas. En unas horas tendré una idea brillante. Más tarde voy a dormir, y a soñar lo de siempre. Mañana trataré de ser mejor persona de lo que fui hoy. Pero ahora no hay nada. Nada más en el mundo que vos, yo y estas lágrimas.

Me copé con Barcelona

Rumsfeld visitó Paraguay para analizar la crisis de Bolivia y se enfureció al notar que son "dos países distintos"

La sorpresiva visita de Donald Rumsfeld a Asunción para discutir la crítica situación que atraviesa Bolivia chocó con la "dura negativa de los paraguayos a reconocerse como bolivianos", según expresó un vocero del jefe del Pentágono. Rumsfeld calificó al presidente del Paraguay, Nicanor Duarte Frutos, de "aliado estratégico, eficiente capataz y tenaz puntero de los Estados Unidos", pero también criticó la "falta de autoridad política" del mandatario paraguayo "para intervenir en el tema boliviano". "El mapa político de Sudamérica es muy intrincado", admitió el titular del pentágono, "voy a ver si consigo un mapa que tenga bien marcada la división política, así clarifico un poco las cosas". "Tenemos que solidificar la alianza estratégica entre los Estados Unidos y...y...¡ustedes!", concluyó.

Representación

De la excelente revista Barcelona (¡no te mueras nunca!):

Kirchner advierte sobre los grupos "que se arrogan la representación popular" y en las elecciones "no sacan ni el 22 por ciento de los votos"

Decidido a quitar del centro de la escena política a los partidos de izquierda que acompañan la lucha piquetera, el presidente Néstor Kirchner volvió a condenar a aquellos que, sin tener representación real en las urnas, "después quieren tomar decisiones como si los hubiera votado la mayoría del pueblo". En un acto en la localidad de Pingüino Tuerto, en le Provincia de Santa Cruz, el Presidente aseguró: "Estamos hartos de quienes pretenden erigirse como representantes de los intereses de todos los argentinos cuando en las urnas no reciben al apoyo ni siquiera del 25 por ciento del padrón electoral".

Al servicio de la comunidad

Un pobre futbolista tuvo que ser baleado para que el "gran público" se diera cuenta de que, en las canchas, la policía agrede, lastima, y mata todos los fines de semana. Cuando el que muere es un hincha, siempre surge la duda: "algún quilombo habrá hecho". Ahora queda claro.
Las hipótesis sobre el porqué son variadas. "La policía es así porque los reclutan en la clase baja", llegué a escuchar. Se habla de los sueldos bajos, la instrucción deficiente, problemas psicológicos, alcoholismo...todas posibilidades, pero que no tienen que impedir que veamos el cuadro general de situación. La verdad es que a los policías, como a los militares, se los instruye con la misma ideología que costó 30.000 muertos en la última dictadura, y otros miles de muertos en democracia por casos de gatillo fácil. El mismo desprecio por la vida que mató a Sebastián Bordón, a Miguel Bru, el que mata cientos de adolescentes en "enfrentamientos", cuando las pericias indican que se les disparó mientras estaban arrodillados.
Un dato lo dice todo. Ramón L. Falcón fue un comisario con especial encono contra los militantes políticos. El 1° de Mayo de 1909, en un acto de la Federación Obrera Bonaerense, Falcón ordenó una represión salvaje que dejó doce muertos y más de ochenta heridos. Los sindicatos anarquistas y socialistas declararon una huelga general, nuevamente reprimida, con más muertos y heridos como resultado. Ramón Falcón fue un asesino de obreros, muerto por un anarquista que hizo justicia por mano propia.
La escuela de Cadetes de la Policía Federal Argentina, donde se "educan" los futuros policías, lleva el nombre de Ramón L. Falcón.

Gueto

Siempre sentí que no podía haber una sola forma de vivir, de querer, de despertarse, de morir. Al principio lo intuí, después tuve la certeza, más tarde llegó la curiosidad. Con la mochila como compañera, fui a buscar vidas distintas más allá de Ezeiza y del charco gigante.
Un día de diciembre del siglo pasado amanecí en Nairobi, capital de Kenia. Enseguida me contaron que en la ciudad se asentaba la villa miseria más grande del país, Mattare. La llaman Ghetto, porque allí no entran los policías, ni los negros de otros barrios, y mucho menos los blancos. Con una población de seiscientos mil habitantes, como Mar del Plata, y ubicada entre un manicomio y una lujosísima cancha de golf, no pasó mucho tiempo hasta que decidí que tenía que arreglármelas para entrar. En el grupo de extranjeros con el que estaba empezaron a borrarse. “No vine tan lejos para ver pobres”, me dijo un yanqui cuyas únicas diversiones eran dormir de día y emborracharse de noche, y que creía que la gran aventura africana era probar carne de jirafa en un restaurant. “Nos van a robar, y quizás nos maten”, exageró el colombiano que soñaba con ser marine. Sólo tres, y argentinos, nos animamos a entrar. Contactamos a uno de los líderes de la villa y, por una propina, nos hizo de guía. Después de cruzar un arroyo sucio por una madera, ahí estábamos.
Lo primero que me llamó la atención fue el barro. El piso era de barro, en el que los pies se hundían hasta el tobillo. Las paredes de las casas eran de barro, y hacían parecer un lujo a las chapas de nuestras villas bonaerenses. El barro fue lo primero, sí, pero después me sorprendió la alegría con la que nos recibieron. Mucha de la gente del Ghetto, especialmente los chicos, nunca habían estado tan cerca de un blanco, y venían corriendo a tocar nuestra piel y nuestro pelo gritando: “¡musungu, musungu!”, blanco en swahili. No éramos extraños invadiendo su terreno, sino invitados. Gracias a que la mayoría habla inglés, (la comida no llega, pero la colonización, sí), pudimos entendernos. “Vengan a mi casa”, nos recibió una señora de pañuelo florido en la cabeza, y nos ofreció el único pedazo de pan que había en su mesa. “Bienvenidos a mi hogar”, nos dijo nuestro guía, y nos presentó a su mamá y hermanos. Mientras caminábamos, entre metros y metros interminables de casitas de barro y madera, nos ofrecían pan y cerveza casera, y teníamos las manos envueltas en manitos cariñosas, porque los chicos estaban encantados con los “musungu” y no se nos despegaban.
Cuando nos acercamos a una iglesia, el único edificio de ladrillos del barrio, un chiquito de unos ocho años me dijo con su sonrisa blanca: “Musungu, ésta es nuestra iglesia”. “¿Y qué hacés en la iglesia?”, le pregunté, como para seguir la conversación. “Hablo con Dios”, me dijo. “¿Qué le decís a Dios?”, curioseé. “Le agradezco todo lo que me da”, contestó, y me dejó sin palabras. Un chiquito descalzo, con la ropa rota, los pies hundidos en el barro y su manito agarrada a la mía, acababa de cambiarme para siempre.

Día Uno

Y bueno, finalmente me convencí: acá está mi blog. ¿A quién puede interesarle lo que escribo? Ojalá tuviera el talento de asimilar las ideas demoledoras, los dientes apretados, las preguntas que abren ventanas y puertas, los puños cerrados, los sueños tan grandes y tan cercanos de los autores que me llenan el alma para generar algo así en los demás. Pero no, lo que escribo baja por mis dedos como si fuera una obra maestra de la pluma electrónica, echa a correr por el tablero, llena pantallas de ideas a borbotones, pero cuando lo leo no son más que palotes, garabatos que están más cerca de lo que soy que de lo que quiero ser.
Pero tengo que reconocerlo: no escribo para el que lee, escribo para mí. Porque mis ideas, mis dientes, mis preguntas, mis puños y mis sueños no van a cambiar la historia de la humanidad, pero todos los días cambian la mía, y necesito contarlo.
A quienes quieran compartirlo, gracias.

No te salves

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves

no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo

no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti